Princesas y (olvidad al) guisante.

Los moratones de la princesa no eran por el guisante, se los hizo masturbándose salvajemente contra el dosel de la cama.

A la mañana siguiente.

Nunca hubo ojeras más bonitas que los violáceos dragones que descansaban bajo sus ojos y escupían fuego cuando miraba.
Y su piel estaba tan suave como el sexo de los ángeles.
Y sus labios,  mordidos, hinchados, calientes y rojos,   sonrieron al decirle mientras se largaba:

Gracias por prestarme esa cama, príncipe. Hasta luego.

Fragmento.

Es un fragmento de una poesía que quiero hacer, pero que no está ni medio terminada, sobre una ciudad invivible pero insustituible, como dijo Sabina.

"Tiene estaciones que traen la primavera
en tren, o en negras golondrinas
pero sabes que siempre espera
a que hayas perdido la fe

de que las nubes grises del invierno
abandonen en formación el cielo
tras gritar a los dioses del averno
que no tienes paraguas para tanto viento.

"Guárdatelos para el otoño",
para cuando saltes de rayo en rayo
con flores en el vestido y un deshecho moño
antes de que vuelva a llover.

Y sabes que también huirás cada verano
tomarás un barco a cualquier otra mente
sonreirás con el calor húmedo de otra mano
y correrás tan lejos con suspiros como impulso."


Porque cualquier día es el de la poesía, pero celebrar nunca está de más.

Todo lo que diga podrá ser usado en mi contra.

Quizás todo está siendo mentira
y ya no hay cerca ni lejos
porque lo único que importa es la última que te abrazaron.

Quizás todo está siendo mentira
y ya no sirve de nada escribir porque siempre has sabido que no arreglabas nada
y decides aceptarlo.

Quizás todo está siendo mentira,
y ya no hay piernas que nos sostengan sobre los azulejos,
ya no hay muros donde apoyarse cuando todo gira.

Quizás está siendo todo mentira
y nunca ha habido más realidad que la que te han hecho creer,
que la que te han hecho creer que repudiabas.

Quizás está siendo todo mentira
y el azar estaba algo ebrio el día que nos hizo evolucionar.

Quizás está siendo todo una broma.


Quizás mañana no, pero lo único de lo que hoy te aseguro es que

solo somos lenguas de fuego que buscan encontrarse
y besarse incendiando La Tierra.

Tampoco es una disculpa.

Verás,
creo que no tengo suficiente jazz
para improvisar
para explicar
una vez más

que no sé quién soy
ni cómo soy,
cuando eres tú.

(Y menos aun esta forma de comportarme contigo)